Poezja Beaty

  Posiwiały włosy, posiwiała dusza - Rachunek sumienia z życia człowiek pisze, Dodaje do zera plusy i minusy, Plus zgrzybiałe ciało i losu psikusy. Pogłębione zmarszczki w lusterku ogląda, Czy bruzdy na czole są wieczności godne? Z nadzieją w osobistą przeszłość spogląda,  Czy da się wybielić, co wybielić można? I liczy, i mierzy, waży i dodaje, Czy to lista błędów, czy też kwit do raju? Spisuje, wspomina i w sercu rozlicza, Czy jako autor losu dobrze się spisał? Lecz w podsumowaniu w głowie zaświtało: "Bez sensu! Wszystkiego zawsze było mało! I właściwie czemu rozliczać się muszę, Skoro mam zbolałą z niespełnienia duszę?"

 Tworzę wiersz gorącokrwisty, Z miejscem na miłość i zdradę, Na pojedynki ogniste, Potyczki słowem i szpadą, I na frustracje sercowe, Na damsko - męskie zaloty, Kobieco - kobiece wojny, Gorącokrwiste kłopoty. Wiersz ze wspomnieniem miłości, Która krew jak lodem ścięła I była szałem przeszłości, Do góry świat wywróciła. Wspomnę o teraźniejszości, Gdyż w ukochanych ramionach Miłość nie powinna stopnieć  I też nie ma prawa skonać. A o zdradzie - drobnej tylko, Gdzie w spojrzeniach zaiskrzyło, Może było miło chwilkę, Może nic się nie zdarzyło?  Wiersz gorącokrwisty tworzę, Żeby banalnie nie było, Żeby nikt nie podsumował, Że życie nudą darzyło.

 Ludzie! Ja na nic nie mam czasu! Choć czas mam - jednaki jak wasz! W kwestii upływu nie mam głosu, Mój czas beze mnie do przodu gna. I po dwie rzeczy na raz robię, Żeby dogonić czas szalony, Tylko jedno mam z tyłu głowy - Gdyby tak trafić w nieskończoność! Ludziom na wszystko czasu starcza, W noc śpią, w dzień spełniają się w pracy, Nie muszą chwil gonić uparcie. Jakim cudem ja mam deficyt? Jak tu wszystko zrobić o czasie? Ta myśl nie daje mi spokoju! Lecz rozciągnąć czasu nie da się, Coraz trudniej przyszłość dogonić. Może w miarę upływu życia  Opanuję czasu sekrety, Szczęśliwi - ponoć go nie liczą Lub nauczę się  "żyć na skróty"!

 Ogień przeszłości nie zagasł, Piecze w głowie żywym ogniem I te pomieszane czasy - To czas wytchnienia głodny. Skrzypią drzwi nie zamknięte W głowie codziennie od nowa. Nie gasną ogniste pęta, Pęka co dnia z bólu głowa. Czas ponoć zagoi rany, Ale ile czasu trzeba, Żeby wspomnienia zagasić, Dotknąć myślą blasku nieba? Życie to ognie zachłanne, Pożary w gorącej głowie, Lecz bez natury Feniksa Nie śnią się sny kolorowe. I czy gasić żagwie w myślach? Czy może sobie wymarzyć Ogień, nie tlący się w zgliszczach, Którym nie da się oparzyć?

  czas deszczem zabarwił aurę  na jesienne markotne wzdychanie dzień ubrał w płaszcze jesienne  a drzewa rozebrał do naga  nagość przyodział znakami zapytania czy przeszłość pozbawiona czasu i fizyczności  stanie się teraźniejszością czas jak zwykle postąpił do przodu gdyż od zarania nie zmienia swoich obyczajów podmuch wiatru rozgania  resztki liściastych sukienek zrobiło mi się w duszy zimno od tych kruszących się w dłoniach liści od tej jesiennej nagości drzew od tego przeszywającego wiatru weź mnie w ramiona i przytul przytul ludzkim ciepłem

Myśl kanciasta jak u robota Spokoju w głowie mi nie daje. Czy braknie mi w życiu polotu? Czy fatum złe karty rozdaje? Pragnę być wodzem, dyrektorem - Bez kompleksów, gdyż mam warunki! Lecz nie ja biorę los za bary, To los ustala mi kierunki! A czas również korektę robi, (Zamiast diwy słupem się staję) , Odbiera wdzięk jak robotowi, Dni zaś młodości nie dodają. Jak na wysoki stołek wskoczyć, Karierę kierowniczą zrobić?   Nawet AI nie może pomóc, Chociaż własną karierę robi.

  Gdy świat wydaje się być beztroski, Jak kameleon afekty zmieniam I kłócę się połową emocji, Kłótnia zwyczajnie jest bez znaczenia.  Książki czytam na miłosnych stronach, Gdyż tylko takie czytać wypada, Tylko nie umiem czasu strzec w dłoniach, Lecz z czasem najtrudniej się dogadać. Gdy noc wydaje się być beztroska, Zaciemnia gorzkie ziarna prawdy, Nie przeraża nocny szatan z kąta I o duchach spod podłogi bajdy. O beztroskę troszczyć się należy, Gdyż to doskonały stan umysłu. Lecz trudno w stan beztroski uwierzyć: Troski i obawy dręczą myśli.

 Wrona przechadza się po balkonie. Jest poważną, a nie wścibską wroną. I któż może zrobić krzywdę wronie? Balkon ciekawy, aż oczy bolą. Nie dziwi, że gołębie próbują Ulokować się tutaj na stałe: Kolorowe wiatraczki wirują, A i ledy wieczorem migają. Gołębie nie są tu zapraszane, Zapewne balkon nie na wynajem, Ale wrona, przyparta do ściany, Chce zaspokoić wronią ciekawość. Ptaszysko kracze zaciekawione, Gdyż badawczą ma wronią naturę. Aż wyszła na balkon pani domu, Wrona uważnie ją obserwuje. Nie groźna właścicielka balkonu, Nie dziwią wronę chętki gołębie! Swym wronim statusem zachwycona - Ma własne gniazdo na własnym drzewie.

 Posąg z kamienia w strukturze kamiennej, Smagane wiatrem lico przemoknięte. I wewnątrz - człowiek we wnętrzu zamknięty, Na zewnątrz ma uśmiech zmęczono-smętny. Na co dzień nieodzowna gruba skóra, Gdyż nigdy nie wiadomo - czy los, czy pech Karty kładzie: te w miarę? Czy ponure, Aż zza pleców dobiegnie szyderczy śmiech? Los stoi tuż obok z uśmiechem szczodrym, Lecz ten uśmiech skierowany gdzieś obok, Zdarza się i ludzka podłość upiorna. Nie wiadomo, czy ten obok - to człowiek? Życie ludzkie nazbyt kruche i krótkie, Nie starczy chwil życia na poematy.  Gdybyż ten kamień mógł wśród ludzi stopnieć, Gdzież jest ten świat w człowieczeństwo bogaty?

 Deszczowi ludzie w ciemnych ubraniach Omijają uliczne kałuże, Rozwiązują deszczowe zadania, Skaczą przez sprawy małe i duże. Pod parasolem człowiek wygląda Deszczowo, ale nie widać duszy, Może ta dusza do łez podobna, A może słońce tam deszcz zagłusza. Ciemne ubrania w czasie ulewy Kryją niejedną ludzką zagadkę. Jasne ubranie - w deszczu zdumiewa, To rozjaśnionej duszy okładka.  Szczęśliwa dusza wystaje z deszczu, Jaśnieje pod przemoczonym strojem, A ciało tańczy walczyk słoneczny I ma za nic deszczowe nastroje.

 Jakby oczy, a pusty oczodół, Zabrakło w oczach życiowej passy, Lecz nie dorobię chmurnego credo, Nie stworzę rymowanej terapii. Nie napiszę, że jestem przedmiotem, Do tego cudzym, od lat trzydziestu, Nie opiszę worka kłopotów, Nie wspomnę w wierszu o braku szczęścia. Lecz wybiorę się w pierzaste chmury, Potem do Niebios - zerknę na Boga, Na ziemi w woni kwiatów zatonę, Dogonię wiatr i pogubię drogi. Ze słów wycisnę aromat lata, Skrzydła uniosą mnie w miody słońca, W metaforach zamknę zwykłe daty, Wraz z Pegazem stworzę wiersz gorący.

 latarnie gwiazd na niebie oświetlają ścieżki snom i iluzjom  księżycowym piórem spisuję  myśli i wizje gdy grafit nieba płowieje  w nocnych marzeniach tworzą się   prześwity słońce czerwoną lampą zakwita  na linii horyzontu piórem brzasku zapisuję bezsenne urywki zdań i emocji a sufit ciąży nad głową jakby składał się z wczorajszego dnia czy myśl która zrodzi się o świcie  zakwitnie za dnia światło dzienne zapala Bóg dzień to czas zegarka tu wszystko robię na czas nie piszę nie mam czasu tu bywam panem życia i codziennie próbuję  dogonić jutro

Śniedzią pokryta złota słoneczność, Tuż nad ziemią słońce świat okrąża, W sukni z nostalgii pani jesienna Z tęskną myślą wędruje w przestworzach.  A dojrzałą urodę przetyka Niteczką srebrnych wspomnień we włosach, Jej dawny świat w mgnieniu czasu znika. Wiatr jak dawniej powiewem się droczy, Jak niegdyś gna z przyśpiewką miłosną. A rozmarzone wokół zmarszczek oczy Pamiętają sny z odległej wiosny. Czy jesień życia szczęściem zaskoczy? Słychać szepty i liści szelesty, Czasu szepty o zmierzchu i świcie, Czy czas przywieje pieśni miłosne, Czy może  skończy jesienne życie?

Pośrodku lata wicher się zerwał, Tumanem powietrza tłucze w drzewa. Jakby do walki z losem się zabrał - Zapełnia pustkę czymś, czego nie ma.  Na otwartej łące przed siebie gna, Jakby chciał czarne myśli pożegnać. Czy widzi nadzieję pędzący wiatr, Czy deszczem opłakuje złą przeszłość? I wściekły z gałęzi liście strąca, Pomiędzy obłoki pędzi chmury, Nie pozwoli uśmiechnąć się słońcu. I jest straszliwie, i jest ponuro! Konary drzew ku ziemi pochylił, Zgięły się czołobitnie korony, Wicher wyje i świszcze złowróżbnie, Rozsierdził się tak - jak człek szalony. Pośrodku lata - zamknięte okna, Pęd tłucze w szyby jak potępiony. Natura ma w sobie zło i dobroć, W końcu uśnie wiatr - walką zmęczony.

Gdy niepoezja staje się poezją, A o poezji mówią, że to nędza, W wytrawnych rymach nie widzą finezji, Czas zamknąć wrota słów i słów zaprzestać. I nie przepraszać zdruzgotanej weny, Nie walczyć z wiatrakami jak w przysłowiu, I garstkę metafor ukryć w milczeniu, Kiełkujące myśli zatrzymać w głowie. Zamknąć na chwilę wierzeje do świata, Te zaczarowane i gwiezdne wrota, Poszukać w horoskopie dobrej daty, Gwarzyć z weną od poranka do zmroku. I dać czas srebrzystemu księżycowi, By opowiedział bezsenne historie, Obudził poetyckie wizje w głowie, Na nowo otworzył wrota poezji.

 Nocą zamieniam się w liście, Całe czarne w nocnym tchnieniu, Malowane losem myśli Tęsknią do odosobnienia. Lub ciemność w górę unosi  Na srebrzyste gwiezdne łąki, Nie muszę zasłaniać oczu, Gdy duch odpoczynku łaknie. A rankiem staję się rosą, Rosa zwykle słodko płacze, W trawie ludzkie sny nie bolą, To wdzięczne wodne korale. Za dnia w dzienne światło stroję  Zmęczoną duszę i ciało, I ogniem szaleństwa płonę, Gdybyż odpocząć się dało! Myśli wędrują po niebie, Gdybyż słonkami się stały! Ja, chmurny pył, szukam ziemi, Gdzie czas bywa doskonały. *** Wyspy Szczęśliwe - to w mitologii greckiej rajska kraina na zachodnim krańcu ziemi (lub część  Hadesu), przeznczona dla ludzi szlachetnych. Jak widać w moim powyższym wierszu Wyspy Szczęśliwe, to nie tylko marzenie Konstantego Ildefonsa  Gałczyńskiego.

 Niechęć - ze swej natury niechętna I antypatyczna sama w sobie, Nie odpychając - umie odepchnąć Wszystko. Nigdy nie wróży na dwoje. Niechęć - nie wróży właściwie wcale, Wyobraźnię ma - by się okopać Niewidzialnym murem albo ścianą -  Odrazy i opornego wzroku. Sama z siebie - zwykle wystarczalna, W swojej istocie zwinięta w kłębek, Chwilami dusi za suche gardło, Podobne do zaciśniętej pięści.  Człowiek w swojej prywatnej skorupce, Zamknięty w podwojach własnej ciszy, Potrafi słowem odepchnąć wszystko. Czy to dusza,  czy otoczka duszy? Lecz odległa myśl w głowie pamięta Życzliwość daną ludzkiej naturze I poza tą sprawdzoną  otoczką - Z cichą rozpaczą tęskni do ludzi. *** Robot stwierdził jednoznacznie: Zostanę człowiekiem, jeśli zdanie zmieniać zacznę.

 Poszukuję granicy pomiędzy Tym, co ludzkie i człowiekowi obce, Z tomów powieści zawiłej przędzy - Dróg mądrości i dróg na manowce. Nieprzezroczysta, lecz miewidoczna W kolorach przez życie wyliniałych - Człowieczy, zamknięty płótnem obraz - To ja - choleryk nierozkrzyczany. Nie krzyczę, choć krzyczeć pragnie ciało! Nie krzyczę nigdy, wbrew mej naturze! Uparłam się, żeby coś zostało Na tejże ziemi po mnie - na dłużej.  Wertuję mądre księgi istnienia, Z milczenia w dźwięk zmieniam bunt duszy. Po ludziach znikają nawet cienie, Może nie warto uczuć zagłuszać? I niepodobna pasji zagłuszać - Wszechmocna pasja - wierszem popłynie! Poetycka pasja to krzyk duszy! Ciało przeminie... ja nie przeminę.

 Ogniki myśli buzują Płomieniami euforii, Adrenaliny dodają  Myśli twórcze i autorskie: Czasem monotematyczne - Te płyną jak strumień wody, Zwykle jednak nie statyczne - Żłobią szlaki w ludzkiej głowie. Całe w nerwach wykrzykniki Idą w głowie - w takcie marsza, Myśli słuszne - godnie kroczą, Te mają władzę i wartość. Kropki kończą zdania całe I zamykają emocje, Jak ruchem kierują w głowie, Definitywnie coś kończą. Jaźń i przecinkami rządzi, Przecinek to podział w duszy, Dzieli z sensem mikre wizje, Uwypukla to, co łączy. Są też znaki zapytania, Wciąż pękate ze zdziwienia I niedoinformowane - Zawsze zadają pytania. W ludzkiej głowie - ludzki zapas: Wielokropki i nawiasy. A na czarną godzinę zaś: Cudzysłowy na cytaty.

  A kiedy utkwię w prześwicie  Pomiędzy niebem a ziemią, Gdy chandra dręczy obficie I braknie wśród ludzi chemii, I kiedy się wszystko psuje - Jestem śmiertelnie bezradna, Nie potrafię i żałuję, Lecz opcja to przecież żadna. Nie zepsuję wszakże tego, Czego już zepsuć nie można, Z ziemi - tak blisko do nieba, Lecz z dążeniami ostrożnie! Sny-latawce mkną do niebios, Zerwały nitkę uwięzi, Z rozkoszą tańczą nad ziemią, Swoboda podniebna nęci. Pomiędzy niebem a ziemią, Jest nisza do wypełnienia. Oby się w pauzę nie zmienił, Pokaźny fragment istnienia. Myśli gonią za wolnością,  Która przestworzom jest dana. Odetnę się od zaszłości, Przyszłość? Tę będę pisała.